La péripatétitienne en avait marre des péripéties pâteuses, elle le répétait au pâtre comme au patricien ou au pitre (qu'elle se mettait à envoyer paître ! ).
Elle le tonnait, l'entonnait, du coup s'effritait son plâtras - pléthore de poudre et de blush et de mascara la masquant; elle avait alors une sale frite, une sale face affaissée, moche, aussi fraîche que le caniveau qu'elle longeait toute éméchée, d'une méchante, sombre humeur - humeur de tumeur pour tout dire.
On ne la reconnaissait plus, cette conasse d'empotée, cette empâtée aux longues pattes qui pataugeait dans le ruisseau, dévisagée par sots et sottes.
Au saut du lit, elle râlait, nul ne pouvait plus l'enrôler, ses hanches ne roulaient même plus leur mécanique était grippée - la dégringolade était franche (à défaut de la rigolade).
Jusqu'aux macaques, qui s'en moquaient, quant à son mac, son mec, il prit clics et claques et claqua la lourde pour aller rejoindre sa clique; il ne voulait plus de cette gourde - même le gourdin n'opérait plus !
Elle se prépara à mourir et à pourrir dans le terreau d'une façon très terre à terre (bien qu'elle fût aterrée, terrée) : elle fit la grève de la faim.
De la grève, on passa à la crève. Il n'y avait plus beaucoup d'espoirs. Même plus de poires pour la soif...
Jusqu'à l'instant où, à l'instinct, son voisin, ce drôle d'oiseau, cet Asiatique atteint de sciatique se trouva saisi d'une pitié où il entrait aussi force piété et compassion bouddhiques. Il était un peu compassé, mais tout de même pas assez con pour ne pas compter avec le passé de coupable passion de la radasse sans radeau qui radotait, ridée, vidée.
Et, sur ce, il la fit surseoir, de sorte que la grève de la faim se transforma en fin de la grève. Alleluia ! Allez l'aïe-ouille !
Il sauva cette sauvageonne au temps des premiers bourgeons et, l'épousant, l'embourgeoisa, la gratifiant de tout son flouze.
Il fallait voir, dès lors, leur vie !
Cependant qu'il lisait Cocteau, elle lui concoctait des nems et voyez donc où ça nous mène, il en profitait pleinement, se goinfrant de profiterolles ainsi que l'eût fait un sagouin mené par son seul sens du goût.
Home sweet home...lorsqu'il jouait de la flûte de Peter Pan, elle tâtait la pâte à pain et mitonnait à m'étonner.
La péripatétitienne périmée, jadis pathétique, finissait son périple là - qui l'eût cru ? - que je sois croqué si je mens !
Et quand le coq en pâte pâtit d'une overdose de patates douces puis, le pire advenu, expira dans les bras de son égérie-mégère, s'il y eut par-ci par-là quelques patatas et patati, les obsèques du sieur grouillaient d'obséquieux. Elle tenait sa franche revanche !
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