Page blanche. Une maladie.
Tout est blanc. Pourquoi ? Je n'ai aucun texte à écrire. Mes lignes sont noires, je devrais donc noircir le blanc. Blanc et noir. J'ai peur du blanc, du blanc quand il y en a partout, du blanc car je ne m'y vois plus. Où suis-je ? Qui suis-je ?
Du blanc...
Non !
Je ne le laisserai pas me posséder. J'existe! Je m'y grave, je trace, j'écris, j'invente, j'imagine, je suis là. Les lettre s'enchaînent. Je commence à me voir. Quand vais-je me trouver ? Un mot. Puissant ! Encore un. Complet ! Encore, encore. Je les enchaîne.
Noir sur blanc. Blanc et noir. Dualité. J'ajoute une couleur. Bleu ! Les lettres tracées de noir s'enchaînent dans un ordre précis et invoquent l'azur.
R...o...u...g...e.
O...r...a...n...g...e.
V...i...o...l...e...t.
C...o...u...l...e...u...r...s.
Les mots peignent le blanc. Il n'y a pas que du noir. Invention. Je suis libre.
Je me vois au travers les lignes, mais où précisemment ?
Rythme. Un pas, une lettre. Un geste, un mot. Un saut, une phrase.
Danse! Ecrit.
Je lève ma main. Je grave l'"espoir".
Je lance ma jambe. Je trace l'"énergie".
Je tourne, tournoie, tourne mes phrases. Les lettres sont mes notes.
Musique ! Ecriture.
Au rythme des lignes, je danse des images, peint le blanc par l'arc-en-ciel de l'alphabet.
Voyez-vous ? Dans mon dos. Les mots. Ils s'élèvent, en lettres dactylographiées. Ils forment mes ailes. Ils forment ma liberté.
Je m'esquisse.
Je m'envole.
Je pars pour me chercher.
J'écris.
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