Il lui fallait plus que ca pour qu’elle ait peur. Non pas que la peur de sentir le regard lourd d’un étranger dans son dos lui soit futile. Elle n’était cependant rien comparée à la peur du vide que Carole ressentait. Il faisait nuit, les nuages formaient un halo grisâtre qui rendait flou les contours des arbres et de la végétation alentours. Carole mordit sa lèvre inférieure, songeant qu’un peu de palpitation ne lui ferait pas de mal. Mais son courage faiblissait à mesure que la nuit, teintée d’angoisse se rapprochait. Elle bifurqua à droite, sûre de retrouver les phares protecteurs de la voiture de son père. Elle sourit en constatant qu’elle avait raison, il l’attendait, totalement inconscient des dangers qui menaçait sa fille un instant plus tôt et que celle-ci n’avait pas repoussés, tentant tant bien que mal de se rapprocher de la vie trépidante de ces héroïnes de série B.
Pourquoi la vie la décevait-elle tellement ? Eternelle insatisfaite, elle se complaisait à regarder la vie des autres au travers des fenêtres voilées de sa chambre en s’asseyant au bord de son lit la nuit. Le vide, elle le compensait en se forgeant sa bulle imaginaire teintée de frissons qui provenait d’un univers fantastique. Le pittoresque, le paranormal la ravissait. Et le romantisme surtout, le romantisme qu’elle aimait chercher dans ses livres du 19e qui ne vieillissait jamais. Les dentelles blanches de la robe poussiéreuses datant du mariage de sa mère qu’elle ne se lassait jamais de contempler en rêvassant en étaient la preuve.
Je l’aimais moi, pourtant. Moi, Sam, 17 ans, amoureux d’elle en secret depuis toujours. Cette fille aux yeux noirs perçants, aux cernes brunes, aux pommettes saillantes et aux cheveux ébène coupés ras me fascinait. Je compris dès que la vis d’où lui venait ce sentiment désabusé qu’elle affichait avec désinvolture sur sa figure. La raison en était simple : elle ne collait pas avec le décor ambiant.
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