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Derniers cris.

 

Le ciel s’assombrit, le clapotis de la pluie

Au gré du vent, doucement, martèle mon coeur

A coup de souffrances, le vide se construit

Bientôt, l’abîme s’installe, et la vie se meurt.

 

Le superficiel ingrat, la monotonie d’une existence

O sanglots assassins, O fièvres meurtrières

Les grands secrets de l’éternel et du silence

Solitudes profondes, cruelles prières...

 

L’angoisse éclot et saigne dans l’obscurité

L’inquiétude s’élève à travers le chagrin,

Et les accords de la mort sonnent en coeur, et,

 

Blessent mes espoirs un peu plus chaque matin.

_Il ne fleurira de ce mars aucun bourgeon :

Dès lors, je m’en vais loin, très loin...O pardon !