Un poète, c'est un peintre des mots,
Et sous sa plume naissent des tableaux
Les couleurs disparaissent et deviennent
Un coeur qui palpite, entrelacs de veines.
Le rouge devient le sang, la passion,
Le vert recrée du printemps les bourgeons,
Le bleu ciel lui fait une rime d'évasion,
Et le noir signe la fin d'une saison.
Un poète, c'est un peintre des mots
Et sous sa plume naissent des tableaux.
Son esprit s'enfuit, vagabonde, s'évade,
Imagine des aquarelles colorées,
Qu'il couchera ensuite sur le papier
Abandonné aux rimes, furtive noyade
Dans l'océan immense du langage,
Il est en fait créateur de mirage.
Un poète, c'est un peintre des mots
Qui veut faire prendre vie à ses tableaux.
C'est un art qui ne se commande pas
Un poète écrit au gré de ses pas,
Et nul autre que lui ne peut deviner
Derrière les paysages les rimes cachées.
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