Il fait si chaud !
Si chaud que la lumière est noire.
Si chaud qu’on a l’impression qu’on va prendre feu.
Si chaud, qu’on pourrait penser que le contact de l’air serait susceptible de vous transformer, derechef, en torche.
Tout autour de vous, vous le sentez, l’air. Il ne circule plus.
Il est rugueux, râpeux. Comme de la paille de fer.
Visqueux comme une coulée de lave en fusion. On a envie de le pousser du coude, de l’éloigner. Il épouse de trop près les formes du corps. On a la sensation qu’il le laboure, l’englue.
Il vous réduit presque à l’état d’écorché(e).
C’est vrai, la peau pique, brûle, suffoque à son contact.
Il réduit le panel des sensations à celles de brûlure, de morsure, de feu craché par une gueule géante.
L’air ? Il vous cloue, vous crucifie. Vous liquéfie. Et puis vous boit.
Vous ne trouvez plus le sommeil.
Vous n’osez plus le moindre geste.
Chaque geste, chaque position du corps devient écartèlement. Laborieuse tentative de se mouvoir dans un croupissant marécage.
L’air ? Une fange où l’on patauge.
Où l’on se débat. Pour surnager.
Lutte permanente contre l’air.
Chaque mouvement coûte, soulève des tonnes. Chaque mouvement est effort, combat. Où les dernières forces s’usent, se perdent.
Vous en ressortez lessivé.
Dégonflé tel une baudruche.
A plat. Comme un pneu transpercé.
La chaleur minéralise tout.
Elle minéralise, et calcine. Elle calcine jusqu’au cerveau. Qu’elle ralentit. Qu’elle ramollit.
Elle donne envie de rapetisser.
De rentrer sous terre. De battre en retraite. Quelque part. Oui, mais où ?
Partout, elle règne. Elle a investi jusqu’à l’espace qui se cache entre les meubles et le sol, jusqu’au bas des angles de murs, où l’ombre est devenue trompeuse.
Hébétude. Où vous titubez.
Carapaté dans la pénombre.
Les neurones ensablés, poussifs, tous braqués vers une seule idée, un unique désir qui prend vite les proportions d’une obsession : cueillir le moindre souffle d’air, de véritable air animé !
18/07/2006.
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